Tempo sereno

Mollette di nuvolette
per appendere dolcemente
i miei sogni fugaci

Citazione del martedì - Sono belle le cose

Sono belle le cose, belli i contorni 

degli occhi 

e i contorni del rosso 

gli accenti sulle a, lacrime di pagliacci 

le ciglia delle dive 

le bolle di sapone, 

il cerchio del mondo è bello 

l'ossigeno delle stelle 

e la poesia dei ritorni, 

di emigranti e isole, 

cercando l'invisibile: l'appartenenza 

è bello il fuoco 

e il sonno 

e il buio petulante gola dei fantasmi 

e il brodo primordiale padre nostro 

che cola in questi nomi

Gianmaria Testa

Haiku del lunedì

Concludo oggi

Non c’è più scampo

Ormai son vecchia

la poesia del mercoledì - Kinkankhoren

linkeroor

ik zou me niet laten ringeloren

dat had ik nog zo gezworen

rinkeloor

Buccinum undatum

Pensieri sulla morte di un nipote

chi siamo noi per giudicare della tua vita?
diciamo "una spreca, insensata"

chi siamo noi per sentenziare con sufficienza?
hai perso il filo tanti anni fa
giravi intorno, tastando il muro dell'esistenza
adesso ce l'hai fatta, hai trovato l'uscita

impressione di primavera

Spring again

scorre la vita 

sulla sponda le primule

fioriscono

foto: http://gerwouters.sp.nl/weblog/2006/04/03/sleutelbloemen-en-wilde-bosanemonen

Poesia-cuore

Tormenta

me visto más y más de menos palabras
masticando silencios duros de cristal
el tiempo se hace una larga espera sin final
se pobla de sueños que vierten su soledad de lagrimas
en el tejado de pizarra encima de mi cama
fuera sin cesar el aullido del viento me llama

Discuor danza

c'è il me luminoso che danza che osa

e quello ombroso che si sbronza che cosa

quello relegato nel sogno

quello in fuga dal ristagno

c'è quello che urla

e quello che burla
quello che mai mi da retta
quello che tutto ammetta

non sarà mica una sorpresa

se mi sono fraintesa

perché fra me e me

un patto non c'è

Poesia - Infancia (C.C.Iturburu)

Sono mesi che sento il bisogno di convertire in un videoclip con qualche disegno questa perla di poesia argentina di cui un mio parente lontano ha fatto una meravigliosa canzone, ma non ce la faccio, non riesco a decidermi di prendere in mano una matita, quindi ho fatto un fotomontaggio della mia infanzia e lo condivido, in onore dell'anima poeta di Iturburu e di van Esbroeck.

http://www.youtube.com/watch?v=gKne3uTbiTg

Mi Infancia

Mi niñez es la historia de una larga inocencia
y una sonrisa ilusa, tímida y silenciosa.
Yo he sido un niño grave que adivinó la ciencia
de preferir los sueños a cualquier otra cosa.
Y de mi fantasía por los países vagos
anduve caminando con mis pasos pequeños,
me aferré a la ilusión de los tres reyes magos
y mi mejor juguete me lo dieron los sueños.
Mis manos torpemente su espada fabricaron,
yo poblé de florestas un patio de ciudad,
jugué con los juguetes que nunca me llegaron
y tuve ojos de ciego para la realidad…
Mi infancia es un silencio de esperanza dorado,
es un libro de estampas sin palabra ninguna
donde hay un niño grave que en silencio obstinado,
atentamente juega en un patio con luna.
Amé hasta la ternura del llanto y la tristeza
una caja de lápices de distintos colores
y un lápiz extraviado me hirió con la certeza
de la fragilidad de todos los amores.
La belleza del mundo dilató mis pupilas
con sus maravillantes paisajes misteriosos
y un afán de llorar en las noches tranquilas.
Mi infancia fue un asombro latente de sollozos
Para todos los juegos tuve manos inútiles
En vano quise alzar mis cometas al cielo,
Porque lo mismo que hay para las cosas útiles
en fracasos brutales se fatigó mi anhelo.

Pero a pesar de todo fue dichoso aquel niño
y dulce y bueno bajo su casco de papel;
por eso de la mano me lleva mi cariño
y lo mejor que tengo me lo ha dejado él.
El me dejó la ciencia de no ver lo que existe,
su sonrisa el consuelo infantil de llorar
y la sabiduría profunda de estar triste
acariciando los sueños en un largo callar…


letra de Cayetano Cordova Iturburu

La poesia del giovedì - Ungaretti

Vi arriva il poeta
e poi torna alla luce con i suoi canti
e li disperde
di questa poesia
mi resta
quel nulla
di inesauribile segreto.

Mariano, il 29 giugno 1916

Giuseppe Ungaretti

El poeta arriba allí
y luego vuelve a la luz con sus cantos
y los dispersa
De esta poesia
me queda
aquella nada
de inagotable secreto

Poesia del venerdì

Tra un fiore colto

e l'altro donato,

l'inesprimibile nulla.
(Giuseppe Ungaretti)

Ich schaute mir ins Gehirn

Mi cabeza loca está en Ushuaia

escuchando el mar en la playa
Ad Urbino risiedano le mie vecchie mani
accarezzando le colline agostani
In Parijs verwijlen mijn zoete gedachten
sluimerend in zomerse nachten
Tandis que mes pieds fatigués restent enracinés
dans la terre limoneuse de mon potager

babbio [en Babilese]

Mi inspiración is gone
met de wind de l'automne
und ich frage mich: Wozu
noch schreiben, lo sai tu?

Nel mio piccolo provo ad afferrare il senso della foto mancata

[foto: mancante]

Cheto distacco di una foglia
Meraviglia sospesa nell'aria
Un raggio di sole l'infuoca
L'alito di Eolo la sbraca
Poi cade, danzando,
Giù, giù, svoltando

Finisce per sfiorare - che strana leggerezza -
Lo specchio dell'acqua con la sua carezza

Tinnitus (reprise)

Leaves sizzling in a hissing breeze
that whistles hastily through the trees
A band of chirping and chittering birds
that sweeps away the sense of words
Let the rain rush down and soak my skin - hear my plea:
Let me float, sweet slow and steady into the soothing sea

Poesia – Stoel (J. Bernlef)

overal staat zij bij in een hoek
met haar rug tegen de muur
kaarsrecht en op 4 poten

zelden onderwerp van gesprek of affectie (je neemt een stoel niet op schoot)
blijft zij trouw overeind
kiest geen partij
altijd beschikbaar
ontroerend goed
in al haar houten eenvoud

zelfs in dromen weigert zij te lopen
staande slaapt zij met mijn kleren aan

Ovunque, se ne sta in un angolo 
la schiena appoggiata alla parete 
dritta su quattro piedi

Raramente soggetto di conversazione o di affetto (non metti una sedia sulle ginocchia!) 
rimane fedelmente dritta 
non si schiera 
costantemente sta disponibile 
mobile 
commovente in tutta la sua semplicità di legno

anche nei sogni si rifiuta di camminare 
in piedi dorme indossando i miei vestiti

Acufene - the hearing of a lesser god

Fruscio marzuolo delle foglie e del fieno
Fischio del vento a ciel sereno
Ronzio delle api d’autunno fondo
Canto delle cicale d’inverno tremebondo
Soffio perseverante
Brusio esasperante

Finalmente penso di aver scoperto la causa dei miei sbalzi di umore, della mia insofferenza ai miei figli rumorosi, della mancanza di concentrazione, della fatica quando mi sveglio la mattina, con sempre il medesimo fischio negli orecchi: l’acufene. Ne ho letto a destra e a manca e adesso non posso più sentirmi sola come sotto una campana di vetro. Sembra che tanta gente ne sia colpita o ne abbia sofferto: Ludwig von Beethoven, Bono, Phil Collins, Vincent van Gogh, Bedřich Smetana, Neil Young, Charles Darwin, Charlie Haden e perfino Adolf Hitler. Nella versione tedesca dell’articolo su wikipedia spiegano che Smetana avrebbe riprodotto il tinnitus di cui soffriva nella sua Musica (quartetto d’archi No.1 in E minore – ed eccolo, nel movimento 4, vivace,verso la fine, a ± 3’46’’). Leggendo di tutte le sofferenze che Smetana ha conosciuto nella sua vita, e della triste fine che ha fatto, sto ascoltando quest’opera e mi sorprende la sublimazione dei sentimenti, penso di riconoscere le variazioni violente dell’anima nel movimento degli archi e sento l’odore della resina sui crini dell’archetto e la vibrazione delle corde, e mi rammenta la mia professoressa di violino defunta, che suonava con passione Smetana.

Tinnitus

Ruisende regen bij heldere lucht
Gierende zwaluwen in hun vlucht
Zoemende bijen in herfstige wouden
Sjirpende krekels in de winterkoude
Nooit aflatend gedruis
in mijn Eustachiusbuis
Immerdurende bries
waarin ik mijzelf verlies

Eindelijk denk ik dan de oorzaak te hebben gevonden van mijn stemmingswisselingen, van mijn ongeduld met mijn luidruchtige kinderen, mijn gebrek aan concentratie, de vermoeidheid bij het ontwaken met voortdurend datzelfde geruis in mijn oren: tinnitus, ofte oorsuizen. Ik heb er links en rechts wat over gelezen en kan mij nu niet langer meer alleen voelen onder mijn glazen stolp. Er schijnen zo veel mensen last van te hebben, of eraan geleden te hebben: Ludwig von Beethoven, Bono, Phil Collins, Vincent van Gogh, Bedřich Smetana, Neil Young, Charles Darwin, Charlie Haden en zelfs Adolf Hitler. In de Duitse versie van het artikel in wikipedia leggen ze uit dat Smetana de tinnitus waaraan hij zelf leed, in zijn muziek heeft weergegeven (strijkkwartet nr. 1 in e mol – en hier istie: in het vierde deel, vivace naar het einde op aan, op ong. 3’46’’). Terwijl ik over Smetana’s beproevingen lees, en over zijn trieste einde, luister ik naar dit werk en ik verbaas mij over de sublimering van de gevoelens, ik meen de bruuske stemmingswisselingen te herkennen in de bewegingen van de strijkstok en ik voel de snaren vibreren en ruik de hars op de paardenharen van de strijkstok, en ik herinner mij mijn overleden vioollerares, die met passie Smetana speelde.

Luce del dopopioggia

Sdraiata sull’erba a naso in su

guardo il sole che gira e gira

giallo nel blu

Foto: girasole nel mio giardino