Stamattina ho tirato fuori qualche catinella di acqua dalla macchina. Ci deve essere un buchino nella carrozzeria dal mio lato. Anche oggi continua a piovere a dirotto. Meno male che devo riprendere il lavoro. Nell’orto ci sono soltanto fagiolini, zucchine e cetrioli da raccogliere, i piselli più furbi, secchi, sono già finiti nella zuppa, non posso più fare niente per i poveri pomodori, dovranno cavarsela da soli, probabilmente anche quest’anno mi deluderanno e saranno colpiti dall’alternaria. E dire che dopo tre anni con pomodori marci ad agosto, mi ero ripromessa di non provare più a coltivarne.
Veramente, da ieri mattina, piove, pioviggina, scroscia, diluvia, che non ne vediamo la fine e l’orchestra delle cicale nei miei orecchi si è trasformata in un gocciolare, un ruscello, un fiume, che sbocca nellu rusciu de lu mare e le nuvole basse, grigie, suscitano un blues inesorabile che mi spinge ad ascoltare la voce calda e malinconica di Dirk van Esbroeck, un mio consanguineo morto troppo giovane.
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